autobiographique — brut

Je n’écris pas ceci sous un alias.

Pas comme la poète douce qui dissimule sa douleur.

J’écris ceci en tant que moi — RoseBloom.

La femme derrière le nom.

La mère qui n’a pas hésité une seule seconde

quand la vie de son enfant a été menacée.

Je suis partie à l’étranger pour écrire,

pour travailler,

pour respirer un ciel différent.

Mais ce que j’y ai trouvé n’était pas l’inspiration.

Ce fut l’enfer.

Une explosion de gaz.

Un cri qui transperce les os.

Sa peau qui brûlait.

Sa main devenue noire.

Et moi —

les genoux tremblants mais le cœur inébranlable —

agissant comme si ma propre vie

dépendait de son souffle.

J’ai couru, porté, refroidi,

nettoyé jusqu’à ce que mon dos se brise,

organisé le chaos pour le rendre survivable,

et combattu des systèmes qui ne bougent

que lorsque l’on paie.

J’ai payé pour des soins

qui auraient dû être un droit humain.

J’ai cherché de la patience

parmi des mains qui se tendaient

non pour aider,

mais pour prendre.

Et pourtant,

malgré tout ce qui aurait dû me briser,

je suis restée debout.

Chaque jour.

Pour elle.

Pour ma dignité.

Pour mon esprit qui refusait de s’effondrer.

Je suis rentrée

avec mon enfant vivante,

en guérison,

encore sensible.

Ses cheveux partis,

sa peau marquée,

mais son âme — la nôtre — protégée.

Et j’écris ceci aujourd’hui

parce que je suis sortie de ce feu

sans masques,

sans peur,

sans honte.

Qui croit que mes larmes furent perdues ?

Non.

Mes larmes sont devenues de l’or.

Comme ma signature.

Comme ma force.

RoseBloom 🌹 copyright © 2025

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